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Si M. n'était pas là, moi non plus.
Elle, c'est la joie de vivre.
Elle, c'est les balades dans le lycée et dans le bus.
Elle, c'est la mangeuse de frites de Pat A Pain pour le 4 heures.
Elle, c'est une amie très chère.
Et puis je ne vais pas tout vous raconter. Le mystère plane.
Merci d'être là pour tout, pour le passé proche et le futur lointain. <3
Le QG d'antoine
Description :
La vie est, en quelque sorte, un pèlerinage.
Marine.
Marjorie.
Marine.
Marie.
Clara.
Ségolène.
Flavie.
Zoé.
Esther.
Camille.
Justine.
Ophélie.
Carolyn.
501&Co POwwa !!!!!!!!!!!!!!
Ting Tings
Green Day
la Rue Kétanou
Dionysos
The Beatles
Rolling Stones
Franz Ferdinand
Serge Gainsbourg
Caravan Palace
.. et tant d'autres.
Il était une petite pouf PIF PAF POUF, toute petite mais pourtant au lycée. héhé.
Cette petite pouf possédait 4 ballons de baudruche où je pense, et le cerveau d'Homer Simpson.
Elle se dirigerait comme bon lui semble, navigant de tuyau en tuyau, en passant par la plage.
Soudain, il y eu un coup de vent. Oh !
I want you. Elle s'envola et se retrouva accroché après un pylône d'Allouis et là, PAF PAF PAF PAF pfffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff !
Ses ballons ont explosés. Obn en retrouva même jusque sur l'autoroute du Soleil, à Aix en Provence.
Où comment on l'encense.
ELLE redevint normale, comme une fille banale de Bourges. Une bourge.
Dédié à la petite pétasse qui sommeille en pas mal d'allumeuses, hélàs. On veut de la fénimité simple, pas provoquante ou obscène ( hein K. ? )
"Du haut de la muraille de Paris"
à la nuit tombante
L'Occident était blanc, l'Orient était noir ;
Comme si quelque bras sorti des ossuaires
Dressait un catafalque aux colonnes du soir,
Et sur le firmament déployait deux suaires.
Et la nuit se fermait ainsi qu'une prison.
L'oiseau mêlait sa plainte au frisson de la plante.
J'allais. Quand je levai mes yeux vers l'horizon,
Le couchant n'était plus qu'une lame sanglante.
Cela faisait penser à quelque grand duel
D'un monstre contre un dieu, tous deux de même taille ;
Et l'on eût dit l'épée effrayante du ciel
Rouge et tombée à terre après une bataille.
by Victor HUGO. GO GO ! Power !
Je crois aussi que la langue française, si difficile soit-elle, existe et peut être magnifique quand elle est bien employée et bien orthographiée... Alors s'il vous plaît, épargnez-moi le langage sms, et tous ces... effets, Du GeNrE cA, ouu encoore caa, ou toutes conneries du genre.
J'ai encore beaucoup de chose à dire, mais je m'arrête là. J'espère ne pas avoir été trop long =) (dédicace à Clara =D ) C'est la din de cette édition. A suivre, heu .............. Rien. Et puis Merde à la fin. LOL ( Bref. ) A bientot peut-etre. OU PAS.
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toitoine1850018 ans
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Son morceau préféré
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Je suis un mal,
Le plus cruel de tous car je suis un mal sans espérance.
Le plus terrible car je suis un mal qui se chérit lui même
Et repousse la coupe salutaire jusque dans la main de l'amitié.
Je suis un mal qui fait pâlir les lèvres
sous des poisons plus doux que l'ambroisie,
Et qui fond en une pluie de larmes le coeur
le plus dur comme la perle de Cleopâtre.
Je suis un mal que tous les aromates,
toute la science humaine ne sauraient soulager.
Un mal qui se nourrit du vent qui passe,
du parfum d'une rose fanée, du refrain d'une chanson
Et qui suce l'éternel aliment de mes souffrances
dans tout ce qui m'entoure,
Comme une abeille butine son miel dans tous les buissons d'un jardin,
Que celui qui est digne de me prononcer le dise,
Que les rêves de vos nuits, que ces orangers verts,
cette fraîche cascade vous l'apprennent,
Que vous puissez le chercher un beau soir...
Vous me trouverez sur vos lèvres, mon nom n'existe pas sans moi.
Je suis un mal plus beau que le jour, je détiens la noblesse d'un lion,
Je suis la couleur d'une rose épanouie,
Je suis plus jeune que ne pourrait vous rendre l'eau de jouvence,
Plus pure que tous les cristaux de l'océan,
plus innocent qu'une danse de la pluie,
Je suis le plus doux à entendre,
mais je suis pourtant plus triste que la mort depuis le jour
Où je ne suis pas partagé.
Je suis l'amour.
Le plus cruel de tous car je suis un mal sans espérance.
Le plus terrible car je suis un mal qui se chérit lui même
Et repousse la coupe salutaire jusque dans la main de l'amitié.
Je suis un mal qui fait pâlir les lèvres
sous des poisons plus doux que l'ambroisie,
Et qui fond en une pluie de larmes le coeur
le plus dur comme la perle de Cleopâtre.
Je suis un mal que tous les aromates,
toute la science humaine ne sauraient soulager.
Un mal qui se nourrit du vent qui passe,
du parfum d'une rose fanée, du refrain d'une chanson
Et qui suce l'éternel aliment de mes souffrances
dans tout ce qui m'entoure,
Comme une abeille butine son miel dans tous les buissons d'un jardin,
Que celui qui est digne de me prononcer le dise,
Que les rêves de vos nuits, que ces orangers verts,
cette fraîche cascade vous l'apprennent,
Que vous puissez le chercher un beau soir...
Vous me trouverez sur vos lèvres, mon nom n'existe pas sans moi.
Je suis un mal plus beau que le jour, je détiens la noblesse d'un lion,
Je suis la couleur d'une rose épanouie,
Je suis plus jeune que ne pourrait vous rendre l'eau de jouvence,
Plus pure que tous les cristaux de l'océan,
plus innocent qu'une danse de la pluie,
Je suis le plus doux à entendre,
mais je suis pourtant plus triste que la mort depuis le jour
Où je ne suis pas partagé.
Je suis l'amour.
Italie, Italie, ô terre où toutes choses
Frissonnent de soleil, hormis tes méchants vins !
Paradis où l'on trouve avec des lauriers-roses
Des sorbets à la neige et des ballets divins !
Terre où le doux langage est rempli de diphthongues !
Voici qu'on pense à toi, car voici venir mai,
Et nous ne verrons plus les redingotes longues
Où tout parfait dandy se tenait enfermé.
Sourire du printemps, je t'offre en holocauste
Les manchons, les albums et le pesant castor.
Hurrah ! gais postillons, que les chaises de poste
Volent, en agitant une poussière d'or !
Les lilas vont fleurir, et Ninon me querelle,
Et ce matin j'ai vu mademoiselle Ozy
Près des Panoramas déployer son ombrelle :
C'est que le triste hiver est bien mort, songez-y !
Voici dans le gazon les corolles ouvertes,
Le parfum de la sève embaumera les soirs,
Et devant les cafés, des rangs de tables vertes
Ont par enchantement poussé sur les trottoirs.
Adieu donc, nuits en flamme où le bal s'extasie !
Adieu, concerts, scotishs, glaces à l'ananas ;
Fleurissez maintenant, fleurs de la fantaisie,
Sur la toile imprimée et sur le jaconas !
Et vous, pour qui naîtra la saison des pervenches,
Rendez à ces zéphyrs que voilà revenus,
Les légers mantelets avec les robes blanches,
Et dans un mois d'ici vous sortirez bras nus !
Bientôt, sous les forêts qu'argentera la lune,
S'envolera gaîment la nouvelle chanson ;
Nous y verrons courir la rousse avec la brune,
Et Musette et Nichette avec Mimi Pinson !
Bientôt tu t'enfuiras, ange Mélancolie,
Et dans le Bas-Meudon les bosquets seront verts.
Débouchez de ce vin que j'aime à la folie,
Et donnez-moi Ronsard, je veux lire des vers.
Par ces premiers beaux jours la campagne est en fête
Ainsi qu'une épousée, et Paris est charmant.
Chantez, petits oiseaux du ciel, et toi, poëte,
Parle ! nous t'écoutons avec ravissement.
C'est le temps où l'on mène une jeune maîtresse
Cueillir la violette avec ses petits doigts,
Et toute créature a le coeur plein d'ivresse,
Excepté les pervers et les marchands de bois !
Théodore de BANVILLE
Frissonnent de soleil, hormis tes méchants vins !
Paradis où l'on trouve avec des lauriers-roses
Des sorbets à la neige et des ballets divins !
Terre où le doux langage est rempli de diphthongues !
Voici qu'on pense à toi, car voici venir mai,
Et nous ne verrons plus les redingotes longues
Où tout parfait dandy se tenait enfermé.
Sourire du printemps, je t'offre en holocauste
Les manchons, les albums et le pesant castor.
Hurrah ! gais postillons, que les chaises de poste
Volent, en agitant une poussière d'or !
Les lilas vont fleurir, et Ninon me querelle,
Et ce matin j'ai vu mademoiselle Ozy
Près des Panoramas déployer son ombrelle :
C'est que le triste hiver est bien mort, songez-y !
Voici dans le gazon les corolles ouvertes,
Le parfum de la sève embaumera les soirs,
Et devant les cafés, des rangs de tables vertes
Ont par enchantement poussé sur les trottoirs.
Adieu donc, nuits en flamme où le bal s'extasie !
Adieu, concerts, scotishs, glaces à l'ananas ;
Fleurissez maintenant, fleurs de la fantaisie,
Sur la toile imprimée et sur le jaconas !
Et vous, pour qui naîtra la saison des pervenches,
Rendez à ces zéphyrs que voilà revenus,
Les légers mantelets avec les robes blanches,
Et dans un mois d'ici vous sortirez bras nus !
Bientôt, sous les forêts qu'argentera la lune,
S'envolera gaîment la nouvelle chanson ;
Nous y verrons courir la rousse avec la brune,
Et Musette et Nichette avec Mimi Pinson !
Bientôt tu t'enfuiras, ange Mélancolie,
Et dans le Bas-Meudon les bosquets seront verts.
Débouchez de ce vin que j'aime à la folie,
Et donnez-moi Ronsard, je veux lire des vers.
Par ces premiers beaux jours la campagne est en fête
Ainsi qu'une épousée, et Paris est charmant.
Chantez, petits oiseaux du ciel, et toi, poëte,
Parle ! nous t'écoutons avec ravissement.
C'est le temps où l'on mène une jeune maîtresse
Cueillir la violette avec ses petits doigts,
Et toute créature a le coeur plein d'ivresse,
Excepté les pervers et les marchands de bois !
Théodore de BANVILLE